Siempre hay un bar amigo en el barrio  que por suerte tiene luz, wifi  y la tele prendida. Llego  y me instalo en una mesa cercana a un enchufe y pido un café, saco la net, el celular y los cargadores y conecto las dos cosas. Mientras miro la tele me entero: otra vez la inundación, calles que son ríos, autos a la deriva, algunos amontonados unos arriba de otros, gente caminando con el agua a la cintura, cinco muertos por el temporal.

El bar está casi vacío, es muy temprano, pero poco a poco empieza a caer gente, todos se sientan mirando  hacia la tele, y se van enterando igual que yo, estamos en la misma.  Algunos hablan por teléfono, sin querer se escuchan las conversaciones ajenas: no hay luz, la ciudad está complicada. Suena mi teléfono, que todavia no terminó de cargarse, y es la más chica de los monstruos: el auto de su papá está a la deriva con el agua hasta el capot. Sigue llegando gente, y a esta altura de la mañana el bar está casi lleno. Varios están con computadoras. El resto leyendo el diario,  mirando fijo el monitor de la tele, o mirando al vacío, perdidos en sus pensamientos.  Nadie se habla, aunque haya varios en la misma mesa. La cara de aburrimiento  es el común denominador. Sigo en lo mío, el bar ahora está lleno. Unas mesas más allá, un vecino mío, no me saluda en casa si no es por obligación, menos me saluda acá, se hace el que no me ve y no saca la vista de la tele. Un señor más al fondo se levanta enojado y se acerca  al mostrador, grita y gesticula, de pronto todo el bar se sacude la modorra y concentra la atención en lo que está pasando, aunque nadie entiende nada. El señor vuelve a su mesa refunfuñando, y cada uno a lo suyo. Parecía que se iban a las manos, pero no. Algunos se van yendo, y llegan otros, los del bar no dan abasto.

Fotos de La Nación, cerca de mi casa

Pasan las horas y vuelve a diluviar. Sobre llovido, mojado. No parece que vaya a cambiar algo, ni acá ni en mi casa. Pienso en los que están todavía con el agua al cuello, la casa destruida, los autos arruinados, o sorpendidos por la muerte, y no tener luz y tener que quedarme varada, resulta insignificante.

Alguna vez escuché por ahi decir que si alguien quisiera conquistar Buenos Aires, no haría falta tirar  una sola bomba, bastaría con llenarla de agua.  No parece una idea muy descabellada, y ya sabemos lo que viene ahora. Adjudicar responasabilidades,  echar culpas, justificarse, y en pocos días solo será algo que pasó. Mientras, saldrá el sol otra vez,  algunos nos vamos a olvidar de esto, habrá sido una tormenta y nada más,  algunos lo lamentarán de por vida, y para la gran mayoría solo será cuestión de esperar que pare de llover.

Mañana será otro dia.

El auto familiar, no estaba disponible, mi padre lo custodiaba celosamente, lo usaba a diario, y el último de sus planes, era prestármelo a mí, por mucho que lo necesitara. Entonces puse en marcha el operativo ablandar a papá, que podría terminar en robarle el auto a papá.

Pero, la realidad puso las cosas rápidamente en su lugar, y llegamos a la triste conclusión: difícil que el chancho chifle.

Más difícil es que el chancho vuele, me dijeron, y estuvimos de acuerdo en que sí. El auto no lo conseguimos.

Difícil es que el chancho vuele, y nunca vi a un chancho chiflar. Lo que si vi, fue una chancha enojada y tan enojada estaba, tanto!,  que me imaginé que se parecía a un jabalí enfurecido.

Estábamos de visita en La Falda, en Córdoba, y detrás de la casa, bajando por un camino en medio de la sierra, se llegaba a un vallecito, por donde corría un riacho y era muy lindo para salir a caminar. Fuimos con los monstruos, que todavía eran chicos, y era como sumergirnos en un paisaje totalmente distinto a lo que se veía arriba.

Caminamos por el borde del rio, hasta que unos metros más adelante, vimos unos chanchitos, chiquitos, rosados, simpáticos. Un poco más lejos, se veía un ranchito, un auto destartalado, y ninguna persona cerca.

Nos quedamos quietos, mirando los chanchitos que andaban chapoteando por el agua, cuando vimos, saliendo de no supimos donde, una chancha enorme… enorme! Yo, que soy bicho de ciudad, jamás había visto un chancho, y ni idea tenía que podía ser tan grande, y menos había visto un chancho enojado que venía corriendo a enfrentarnos.

Media vuelta y salimos corriendo nosotros, hasta que nos sentimos a salvo lejos del enfurecido animal.

Hay cosas difíciles de lograr, a veces lo sabemos desde un principio, pero lo intentamos de todas maneras. Empecinados y obstinados… quien sabe, quizás lo logremos y vale la pena probar. Otras veces, sabemos que es una pérdida de tiempo y energía, y no hacemos nada, sabemos que es gastar pólvora en chimango.

Y vos, dejando de lado chanchos o chimangos, ¿cuánto le dedicás a una causa aparentemente perdida?

Nos miramos con el monstruo, y telepáticamente nos dijimos “ahora”. Con una sonrisa en la cara y con mucha suavidad,  dijo  Latif, nos tenemos que ir… Latif bajó de la estratósfera donde estaba, nos miró sin parecer tener mucha idea de quienes éramos o qué estábamos haciendo ahí y empezó a decir algo en árabe. Cuando pudo bajar un poco más todavía, le hizo entender al monstruo que teníamos que pagarle por los cigarrillos …  ¿¿¿??? ¿Qué???… Si no fumamos, nada… no no no … le decía el monstruo… por el té, entonces, algo para los chicos… rebuscamos en nuestros bolsillos y la mochila, y entre los dos juntamos cerca de 27 dirhans (2.70 eu), todo lo que  nos quedaba en monedas,  y pusimos nuestra mejor cara de es todo lo que tenemos.

Nos levantamos. Latif, se levantó con nosotros… saludamos a todos los presentes, agradeciéndoles uno por uno el buen momento musical y la compañía,  el té al dueño de casa, que aunque seguía trabajando la madera ajeno a la música, los bailecitos o lo que fumaban,  nos acompañó hasta abajo, abrió la puerta, y salimos.

Una vez fuera, Latif nos dio un gran abrazo a cada uno, al mismo tiempo que nos decía I love you… y se fue para el lado contrario al que nos fuimos nosotros. Conteniendo la risa, caminamos por las callecitas desiertas hasta que llegamos a una calle más concurrida, y decidimos que era un muy buen momento para ir  en búsqueda de una pizza!

Al día siguiente, volvimos al negocio a buscar una lámpara que habíamos dejado encargada, pero Latif no estaba. En cuanto nos vieron entrar, el encargado nos preguntó ¿todo bien?… ¿y Latif? … como si nosotros supiéramos porque no había aparecido ese día por el negocio.

Y no, no sabíamos, pero supusimos que quizás Latif estaría todavía navegando por el mejor de los mundos.  Nos envolvieron lo que habíamos encargado, y nos fuimos.

La lámpara, parece un sol, o como dijeron por ahí, una araña pollito.

Al día siguiente, volvíamos a Paris, y después del sol de Marruecos, a encontrarnos otra vez con el frío y la lluvia, Paris no parecía haberse enterado que llegaba el verano…  Y el día después, yo volvía a Buenos Aires.

Una vez más, llegó el momento de despedirnos. Confirmadísimo: odio las despedidas.

Nos sentamos, y nos quedamos un poco a la expectativa. En seguida aparecieron dos chicos jóvenes, tendrían la edad del monstruo, nos dijimos Salam – Salam… el dueño de casa nos acercó un vasito de té a cada uno, y en medio de un silencio un poco incómodo, el monstruo agarró una de las guitarras y se puso a tocar.

Terminó lo que estaba tocando, nadie dijo nada… ni que bien, ni que mal, ni de donde son, ni que es eso que estás tocando… y ante tanto silencio, volvió a dejar la guitarra donde estaba con un poco de perplejidad… esto no viene de hacer música, me dio por pensar, cuando uno de los chicos agarró un instrumento raro, una especie de bajo con tres cuerdas hecho de madera, el guembri, y empezó a tocar. Cantaron una canción, que sonaba muy linda, donde parecía que uno decía o preguntaba algo mientras el otro le respondía… al estilo Pimpinela pero sin tanta estridencia, y cuando terminaron esa canción, otra vez el silencio incómodo.

El guembri

El que tocaba el guembri, se levantó , se acercó a la montaña que estaban haciendo los otros dos con las ramitas, sacó un puñado, y se volvió a sentar  mientras armaba un cigarrillo, que se parecía más a un habano por lo grueso que era. Otro, que estaba sentado al lado de Latif, sacó de entre sus ropas una cañita de madera, larga como de 25 cm, y empezó a fumar.

El simil habano quedó en la mesa, y lo iban fumando por turno, mientras el monstruo y yo estábamos de meros espectadores. Nadie decía nada.

El que tenía el guembri empezó a tocar otra vez. Un acorde con 5 notas, siempre el mismo, repetido todo el tiempo. Latif  tomó un casette de los que estaban en la mesa, y empezó a acompañarlo, dándole golpecitos con los dedos. El monstruo, viendo que la cosa venía de participar, empezó a tamborilear sus dedos en la mesa, marcando el ritmo… hasta que Latif, con mucha suavidad, le agarró la mano y se la llevó al pecho donde la mantuvo por varios segundos… hijito querido, no rompas el clima… parecía decir sin palabras. Siguieron sonando por muchos minutos más, larguísimos e interminables, las cinco notas del mismo acorde… de pronto Latif, se paró en el medio y empezó a bailar… parecía en trance, no miraba a nadie, no decía nada, era él, la música y su cuerpo.

¿ y yo como vine a parar acá?

El guembri, sonaba como esto (sacado de la web)

Al pasar, le preguntó al monstruo…fumás?…  y lo miró con desconfianza cuando escuchó que no, dando por sentado que debería fumar… y siguió…y qué te gusta hacer? …  Música, respondió el monstruo. Se le iluminó la cara y después de mostrarnos las mil y una lámparas que él pintaba con sus propias manos, nos invitó esa noche a su casa para hacer música con sus sobrinos. Nos aclaró, como al pasar, que tenía  esposa e hijos.

Nos miramos sorprendidos… aceptar o no una invitación así tan repentina… no parecía haber nada malo… no era que yo muriera de ganas de hacer sociales con gente desconocida, en un idioma que no era el mío… pero el monstruo parecía entusiasmado con la idea… y puse cara de bueno, ¿porqué no?  Le dijimos que sí.

Juntó sus cosas en un bolsito que se colgó al hombro, nos pidió que lo esperáramos unos minutos,  y cuando volvió salimos caminando a su lado.

Mientras, y sin saber adónde nos llevaba, le pregunté si su casa quedaba dentro de la Medina, si quedara fuera hubiera sido una buena excusa para echarme atrás, pero me respondió que si.

En el camino, saludó a varias personas. A todas se les acercó, los abrazó y les dio un beso… no parecía que del otro lado tuvieran el mismo entusiasmo que él para saludarlo, pero me dio algo de confianza. Era una persona conocida en el barrio!

Se metió por una callecita, después por otras, y cuando ya estábamos en medio de la desolación de calles vacías y puertas desconocidas, se paró en una y golpeó con los nudillos.

Abrió un hombre, con un sombrerito también de esos típicos que se usan por allá, y nos preguntó a quien buscábamos. El monstruo le respondió un poco desconcertado… Nosotros, a nadie… pero él si, y lo señaló a Latif, con quien ya nos habíamos intercambiado los nombres… Son músicos, dijo, y ante esa presentación, nos hizo pasar.

Subimos por una escalerita angosta y bastante empinada, que llevaba a una especie de taller, más largo que ancho, donde el dueño de casa estaba trabajando la madera, y a continuación del tablón de trabajo, había dos hombres, sentados al lado de una mesa baja, que parecían estar desmenuzando unas ramitas secas, que iban cayendo en una gran montaña que hojitas secas… será perejil o orégano, pensé yo… que de plantas no entiendo nada.

Nos miraron con curiosidad… son músicos, repitió Latif otra vez,  como si eso lo explicara todo.

Somos músicos!!  pensé yo. ¿Dónde estamos?

Viendo como se maneja en Marrakech, y que la idea de entrar en los pueblitos que fuéramos pasando se podía complicar un poco por el idioma y lo precario de esos pueblos,  cambiamos de idea. Después nos dimos cuenta que había sido una buena decisión.

A medida que nos alejábamos de Marrakech, el medio de transporte más usado pasó de ser motos y bicicletas, a burros. Los autos destartalados seguían viéndose por todos lados, pero cada vez veíamos más burros… hasta burros estacionados delante de un bar!

En el camino, comprobamos que la ley de tránsito es clara: es la ley del más grande, y eso manda. Si se ve venir un micro de frente, aunque esté en la mano que no le corresponde, hay que hacerse a un lado y salirse de la ruta, no importa de quien sea la prioridad de paso!… hacete a un lado!!…  Los pueblos por los que pasamos apenas tendrían cinco cuadras de largo, sin embargo, todos tenían una mezquita. Parar en cualquiera de esos pueblos hubiera sido como ser intrusos en el lugar equivocado.

Pasamos por zonas donde se veía que estaban trazando nuevos poblados. Lo primero que se veía levantado, además del dibujo de las calles, cuando todavía no había nada más construido, eran las mezquitas, a veces solitarias en medio de la nada.

Dos horas y media de micro, con una parada técnica para tomar algo, y llegamos a Essaouira, una ciudad antigua que tiene un centro histórico, la Medina, nombrado Patrimonio de la Humanidad por la Unesco. La Medina es una ciudad chiquita, fortificada, rodeada por un paredón altísimo y gigantesco en el que se pueden ver todavía los cañones, con cuatro puertas de entrada. Nada más entrar, uno se siente transportado a siglos atrás:  no hay autos ni edificaciones modernas, y todo es paredes blancas con marcos y ventanas celestes.

Después del ritmo frenético de Marrakech, era como estar en el paraíso. Fuimos hasta el hotel que habíamos elegido, caminando por callecitas con mucho encanto, por donde por supuesto, nos perdimos…  pero preguntando se llega a todos lados y lo encontramos.

El hotel,  un típico riad: una construcción compacta y cuadrada de cuatro pisos, donde todas las habitaciones dan a un espacio central, abierto, que hace de chimenea, y mantiene la casa fresca y ventilada, no importa cuanto calor haga fuera.  De todos modos, corroboramos lo que escuchamos decir: Marruecos es un país frío con sol muy fuerte, y aún estando en África,  nunca  hizo calor, ni siquiera de día, y de noche hacía frío. La playa, con demasiado viento y el mar helado me hizo acordar a las playas argentinas.

Tan linda es la Medina, con solamente tres calles principales y un montón de callecitas curvas, que decidimos quedarnos ahí, y no seguir hacia el sur. La sensación era de mucha tranquilidad, y que pasara lo que pasara, era imposible perderse. Mucho silencio, que deja escuchar el ruido del mar, y desde la terraza del hotel, donde todas las mañanas tomábamos el desayuno tratando de que las gaviotas no nos robaran nada de la mesa, se podía ver el mar y todos los techos de la Medina.

La playa, por la época del año y el viento, era imposible para tomar sol, y nos dedicamos a otras cosas: caminar, conocer cada rincón de la Medina y andar por ahí.

Tanto andar por ahí, nos fuimos a andar en dromedario, y nos enteramos que camellos y dromedarios son animales distintos: el camello tiene dos jorobas y el dromedario una. También que van en caravana y no se puede ir uno al lado del otro: uno es guía, los otros lo siguen.

Cuando uno es chico, lleva a los chicos a andar en pony… cuando uno es grande… en dromedario!

Me sorprendió ver que a la mayoría de los hombres que se acercaron a hablarnos, les faltaban dientes, fueran muy jóvenes o ya grandes, y eso me habló de pobreza. Vi muchos hombres, solos o charlando con otros, parados o sentados en banquitos improvisados, aparentemente viendo pasar la gente o la vida, mientras que las mujeres parecen estar siempre yendo o viniendo, pero nunca simplemente haciendo nada. Los bares y restaurantes, excepto los de la zona más moderna de la ciudad, están llenos de hombres solos, no se ven mujeres sentadas en una mesa de un bar. También noté que si una mujer camina al lado de un hombre, se hace invisible, nunca le van a hablar a ella sino al hombre que la acompaña.

En Marruecos, esta prohibida la venta de alcohol, salvo en algunos bares y restaurantes que deben pagar una licencia especial que los habilite, y por eso en general, toda comida se acompaña de agua, gaseosas o jugo de naranja. No hay alcohol.  Sin embargo, vi algunos borrachos por la calle… ( ¿o estarían totalmente fumados?)

Además de las mezquitas que son muy visibles a los ojos de cualquiera, está lleno de mezquitas que pasan muy desapercibidas a los turistas, porque no todas tienen los minaretes que las distinguen,  hay que estar atentos al escuchar los llamados a rezar para ver como de pronto empiezan a acercarse hombres, que dejan los zapatos a un costado luego de atravesar una puerta, y desaparecen dentro de un edificio. No todos van a la mezquita al escuchar el llamado, y solamente en un bar vi a un grupo de hombres arrodillarse todos juntos, mirando hacia el mismo lugar. Nunca vi a una mujer entrando en una mezquita ni arrodillarse.

El llamado, la primera vez que lo escuché, me sorprendió mucho, porque no lo esperaba y no sabía que era eso que  sonaba como un lamento a todo volumen saliendo por los parlantes del minarete de una mezquita. Casi todas los tienen, basta buscarlos y se ven colgados en algún lado. El llamado se repite cinco veces al día, y siempre al mismo volumen: muy alto. En el cuarto del hotel, había una etiqueta pegada en el techo, con una gran flecha que indica la dirección de La Meca.

La gente es sumamente amable, y quizás sea uno que viene asustado de la poca seguridad de nuestras calles, que piensa que detrás de cada persona hay un ladrón encubierto. Molesta, solamente, esa sensación de acoso, de querer vender algo o lograr unas monedas a cambio de llevarnos a algún lado. La mejor manera de evitarlo, aunque es antipático, es no mirar a la gente a los ojos, y pasar la mirada por las cosas como si uno no las viera, aunque no se nos escape ningún detalle. Si uno establece contacto visual, ya se puede imaginar lo que sigue.

El souk, lleno de mercaderías, parece sobredimensionado para la cantidad de gente que compra, y hay muchísimos negocios con los mismos productos, uno al lado del otro, supongo que será el porqué de esa compulsión por forzar una venta. Mucha oferta, pocos compradores.

El regateo es la manera de comprar algo: uno pregunta el precio, el vendedor le dice un número…  a uno le parece alto, entonces le ofrece menos. El vendedor pregunta, entonces, cuánto pagaría por ese producto, lo que es difícil de decir, porque se hace la relación con lo que uno pagaría en su país por algo parecido, y nada es comparable, ni el producto terminado, ni como está hecho, y no tiene idea de cuál seria realmente el precio justo, solo importa sacarlo barato. Al final se va pagando lo que parece un precio razonable, siempre que el vendedor esté de acuerdo. Generalmente, termina siendo para nosotros una ganga, y nos vamos felices con lo comprado. No se ofenden, como escuché decir, si uno no regatea y paga el primer precio que le piden, supongo que se pondrán felices, porque le habrán sacado un poco más a un turista tonto y desprevenido!

Muchas de las cosas que se venden en el souk, se hacen ahí mismo. En un negocio, lleno de chalinas y cosas así, había cuatro hombres sentados en el suelo. Dos recostados en unos colchones, charlando y fumando, mientras los otros, moviendo los brazos y las manos de una manera regular, alternada y rítmica entre los dos trabajaban con unos hilos blancos y finitos,  parecia un telar manual, lo sorprendente era que lo que salía tejido era una tela sumamente suave, fina y muy blanca… y lo hacían esos hombres de manos toscas, mientras charlaban sentados en el suelo.

Nos quedaron muchos lugares por ver y conocer, son demasiados rincones para recorrer en solamente tres días. Sacamos pasajes en micro para Essaouira, otra ciudad amurallada y fortificada a 175 km de Marrakech, en la costa sobre el Atlántico, y seguimos viaje.

Preguntamos en el hotel donde se tomaba… la respuesta fue a los turistas les conviene un taxi, pero finalmente el botones nos dijo. Nada hace suponer donde es que para, no hay ningún cartel que lo indique, simplemente, y como nos dijeron, la parada es en esa esquina. Nos bajamos en la plaza, última parada del recorrido.

Esta vez llegamos sin problemas al museo de Marrakech, dentro de un palacio al que están terminando de restaurar. Afuera hacía mucho calor, ya era cerca del mediodía, pero adentro había un frescura muy reconfortante, aún sin aire acondicionado ni nada que modificara la temperatura más que el tipo de construcción. Un patio central, con tres fuentes donde dan muchas ganas de sacarse los zapatos y meterse, si se pudiera, y una enorme lámpara en el centro. Da para sentarse donde sea, aunque sea en el piso, y descansar un buen rato.

Al lado, está la Madrasa de Ben Youseff , con un gran patio central, una pileta a la que también dan ganas de acercarse, y muchísimas celdas, chiquitas, despojadas y sencillas que se abren hacia ese patio central, en dos plantas exactamente iguales. Increíble que alojaran a más de 900 estudiantes!  Hay un santuario, el lugar destinado a rezar:  un espacio enorme con el techo octogonal y de madera tallada, totalmente vacío y sin ninguna imagen, prohibidas en los lugares de culto.

Todo transmite paz, silencio y tranquilidad, contrastante con el bullicio del resto de la Medina.

Entramos en un lugar abierto, a pleno rayo del sol, donde había varios piletones de metro y medio de lado, algunos vacíos,  otros llenos de un líquido de color indefinido donde unos hombres, con el líquido a la altura de las rodillas, se movían dentro  pisando  los cueros que estaban sumergidos. Al costado, pilas de cueros encimadas.

El olor, terrible, pero ninguno de ellos se tapaba la nariz. Mientras nos explicaba rudimentariamente el proceso que le hacían a los cueros, nos contaba que eran varias familias que trabajaban dentro, a cada una le tocaba cuatro piletones en los que primero ablandaban el cuero, luego lo ponían a secar, después lo teñían, y otras explicaciones, que entre su poco francés y mis pensamientos que se iban por otros lados, quedaron a mitad de camino.

El lugar entero transmitía precariedad y pobreza. Me compadecí del que estaba revolviendo los cueros, a pleno rayo del sol, soportando ese olor que lastimaba, mientras turistas curiosos como nosotros daban vueltas a su alrededor  a cambio de unas monedas, y me sentí  mal. Pensé,  que sin lugar a dudas, el destino  de uno estaba echado desde el momento que nace según donde tenga la suerte de nacer, y cuánta posibilidad habría de torcerlo. Dos cabritos saltaban por ahí subidos a una pila de cueros, y se acercaron cuando pasamos y les extendí la mano…  Me pregunté cuanto demorarían en estar en un asador.

Le dimos a nuestro guía lo poco que nos pidió, nos indicó por donde teníamos que ir, y seguimos caminando.

Volvimos a preguntar varias veces la dirección hacia la plaza, a esta altura ya habíamos aprendido que teníamos que hacerlo siempre a alguien que estuviera detrás de un mostrador y no pudiera salir de ahí para acompañarnos. También, que estaban más atentos a nosotros que lo que nosotros creíamos: una vez nos hicieron notar que era la segunda vez que pasábamos por el mismo lugar!

Finalmente, empezamos a ver más turistas, y supimos que ya estábamos cerca. Recién entonces decidimos parar un rato y aprovechar la terraza de un “café literario” para comer y tomar algo fresco.

El café literario tenía cinco revistas y cinco libros, pero una terraza que era un respiro dentro de la Medina. Si abajo era el infierno, ahí arriba parecía el paraíso. Desde ahí  nos dimos cuenta que para ubicarse había que mirar las antenas parabólicas de los techos, cuando se podía, porque la mayoría estaba orientada hacia la plaza,  y que siguiendo  esa dirección no había manera de perderse.

Dejamos la visita al palacio y la Madraza para el día siguiente,  ya era tarde y faltaba poco para la hora de cierre y volvimos al hotel. Esta vez, en vez de caminar, tomamos el colectivo No. 1, que nos dejaba a pocas cuadras de ahi.

Al día siguiente,  ya ubicándonos y sin posibilidad de perdernos, al palacio y la Madraza.

Nunca llegamos!!!

Fuimos caminando, sin el mapa que quedó olvidado, pero ya habíamos aprendido el recorrido desde el hotel el día anterior, y llegar fue fácil. La plaza, en comparación con la noche, estaba vacía. Había algunos vendedores sentados debajo de sombrillas, pero pocos, y estaban los guías improvisados, siempre listos y atentos… de los que no siempre pudimos escapar.

Así, nos dejamos guiar a un negocio donde vendían especies, polvos, hierbas y ungüentos de todo tipo: comestibles, curativos, afrodisíacos y cosméticos. Acorralados, aceptamos sentarnos y escuchamos los 15 minutos de charla de la vendedora, que empezó hablando en un castellano improvisado y terminó en portugués, supongo que también improvisado. Nos mostró mucho de lo que vendían, y nos hizo probar algunas cosas… nos impresionó un descongestivo nasal: unas hojitas negras trituradas que puso dentro de un pedacito de tela y después de frotarlo contra la palma de su mano, nos lo hizo oler… fue un rayo instantáneo hasta el centro del cerebro… y pensando en las alergias que tenemos en Buenos Aires,  casi  me lo compro, pero a último momento, desconfiada, desistí… andá a saber que es eso?  Nos ofreció viagra express para el hombre, y le guiñaba un ojo al monstruo mientras le decía que así podía atender bien a su gacela… y viagra express para la mujer… aunque acá no hizo ninguna aclaración, y terminó mostrándome como se usaba el kohl, indeleble con el agua.  Antes de irnos, y así como al pasar, nos preguntó si fumábamos hachis… y fue la primera de las muchas veces que lo preguntaron. Salí del negocio con los ojos pintados, dos bolsitas de especies en una mano, y un kohl en la otra,  y el monstruo riéndose  de mi porque no había sabido decir que no.

Seguimos caminando, alejándonos de la plaza. El calor era importante y el sol, ya en pleno mediodía y sin hacer ninguna sombra, no nos dejaba saber donde estaba el sur, que era la dirección en la que teníamos que ir, y menos saber dónde estábamos nosotros. En un momento dejamos de ver caras de turistas, nos sentimos en plena vida cotidiana del lugar y nos dimos cuenta que estábamos perdidos.

Esquivamos más guías solidarios, hasta que otra vez nos dejamos guiar por uno, que nos propuso ir a las curtiembres. Acababan de llegar los cueros que traían de otra ciudad, y podríamos ver todo el proceso. No era que estuviéramos ansiosos por ver esto, el olor nauseabundo de las curtiembres ya se estaba empezando a sentir, y no era nada agradable sumarlo al calor, el sol que nos partía al medio, y la sensación de estar perdidos en una ciudad desconocida y complicada para moverse.

Perdidos en la Medina de Marrakech! El único consuelo era que la ciudad está amurallada, y que en algún momento íbamos a tener que topar con la muralla o con alguna de las puertas, a no ser que estuviéramos dando vueltas en rodondo, como parecíamos estar haciendo. Mientras, pasamos por callecitas muy lindas, algunas que llevaban a ningún lugar, eran cortadas que terminaban tan sólo en casas.  Una paz increible, y un enorme contraste con otras partes de la Medina.

Otro mundo dentro de la Medina!

Si pudiéramos vaciarla de personas, sería una enorme plaza, sin calles alrededor, rodeada de algunos edificios, algunos de ellos públicos, desde donde se llega al souk, el mercado, y al interior de la Medina. De día, está relativamente vacía y tranquila, y nada hace suponer en lo que se transforma al hacerse de noche.

No hay ningún orden, salvo los carritos que venden jugo de naranja recién exprimido, numerados y alineados a un costado de la plaza, desde donde los vendedores gritan llamando la atención y haciendo señas para que nos acerquemos, y los puestos de comida en el centro de la plaza. Se arman todos los días,  se desarman todas las noches y durante el día no queda nada que muestre que en ese lugar hubo parrillas, mesadas, mesas y bancos.

El resto, lo va armando la gente y no alcanzan los ojos para ver todo: contadores de cuentos, y es increíble ver como la gente sigue con atención el relato, que no está preparado para turistas: es en árabe y no se entiende nada! Encantadores de serpientes, tatuajes con henna para manos y pies, vendedores de té, de especias, de gorros, y de lo que sea, lectura de mano, puestos de comida, hombres vestidos con trajes berebere ofreciéndose a posar en las fotos, gente con monos, vendedores de dientes postizos (dientes postizos??), puestos con juegos de feria, espectáculos musicales … la lista sigue y la oferta es inagotable.

A medida que se va haciendo de noche, la plaza explota de gente. Deambulamos por ahí, tratando de elegir un puesto donde cenar algo,  uno tras otro tratan de convencernos de que su lugar es el mejor:  nos cortan el paso, nos hablan, preguntan de donde somos… surge el nombre Messi y la cara de felicidad…   como si ya fuéramos amigos nos quieren empujar hacia sus mesas, y ante la promesa de volver más tarde después de dar una vuelta nos dejan ir mientras nos dan una tarjeta con el número de su carrito, que nos arranca de la mano el del puesto siguiente diciendo que el de ellos es mejor… y la historia se repite cada tres metros. A veces se pelean entre ellos por ver quien se queda con un cliente. Finalmente elegimos uno… el olor de la carne asada es muy tentador, y es imposible saber de cual de ellos viene, pero nos sentamos en uno que no tiene tantos turistas sino gente local. Son bancos largos, enfrentados a ambos lados de un tablón que hace de mesa, y les piden que se corran a los que ya están sentados para hacernos lugar a nosotros. Después, somos nosotros a los que nos hacen correr para hacer más lugar… el recambio de gente es grande. Terminamos de comer y nos vamos, el lugar no da para sobremesa, y seguimos caminando por ahí.

Sin ver de donde viene, me encuentro con un vaso de té que alguien me pone el mano,  otro que le llega de la misma manera al monstruo…  nos acordamos que nunca hay que despreciar un vaso de té, y nos acercamos al puesto. Vende té y masas, y tiene unas pirámides de especias y de algo que parece una pasta, que va sacando a cucharadas  que pone en platitos. Parece chocolate con dulce de leche, pero no lo es… imposible para mi descifrar que especia tiene, pero es rico. Nos quedamos un rato mirando como se maneja ese puesto: es un padre, con su hijo que no tendrá más de 7 años, que subido a un banquito enjuaga los vasos usados en un fuentón de agua… me asusta un poco la limpieza,  pero me consuelo pensando que lo que no nos mata nos fortalece…  le pagamos los 10 dirham (1 euro) que nos pide por los dos té y la masa, y seguimos caminando.

Entramos en las callecitas del souk donde son todos puestos, uno al lado del otro y desbordantes de mercaderías, alfombras, carteras, túnicas, almohadones, adornos, tajines, especias, nueces… le escapamos al acoso de los vendedores que nos cortan el paso para que miremos sus cosas, y nos vamos.

Ya es noche cerrada, la plaza y el mercado explotan de gente y cosas que llaman la atención, pero nos vamos caminando hacia el hotel, es lejos y tenemos que encontrar el camino.  Al día siguiente pensamos volver para ver la Medina de día.

Buscando el sol, que se estaba haciendo algo esquivo en París, decidimos que nos íbamos unos días a Marruecos, con la idea, quizás un poco mágica de hacer una excursión al desierto… después supimos que cerca de  Marrakech no lo íbamos a encontrar, por más que lo ofrecieran en muchas excursiones.

Sacamos los pasajes, reservamos un hotel, dejamos el departamento de cinco pisos por escalera de París, y para allá nos fuimos.

El contraste, nada más bajar del avión en Marrakech, fue fuerte. El calor, el cielo sin una sola nube,  la gente vestida de manera distinta, la ciudad muy abierta con palmeras,  el idioma que no tiene ni una sola palabra en común con lo que conozco,  y el color terracota que ocupa todo el espacio a donde uno mire:  los edificios, las calles, los taxis, los colectivos, la tierra, todo es del mismo color.

Teníamos una Guía Routard sobre Marruecos, ya vieja con más de diez años,  que nos ayudó un montón. Nos enteramos de lo básico: como saludar, Salam Aleikum, la paz sea contigo, y la respuesta. Aleikum Salam… porque en esa sociedad, más importante que hablar es saludar,  y que nunca jamás hay que despreciar un vaso de té.  También como ubicarnos en la ciudad y que lugares no había que dejar de ver.

Dejamos los bolsos en el hotel, y nos fuimos caminando hacia la Medina, la parte vieja y amurallada de la ciudad, donde está la plaza Jamaa el Fna, la place, enorme, multitudinaria y el souk,  uno de los mercados más grandes del mundo.

En el camino, fuimos pasando por lugares muy particulares. Supongo que como todos los que no son locales, teníamos el sello de turista en la cara, y eso atrae a algunos marroquíes como si fuera un imán. De todos lados se iban acercando, y caminaban a nuestro lado ofreciéndose para mostrarnos el camino o llevarnos a ver el negocio de la familia: fabricantes de alfombras o vendedores de especias.

Ser argentinos, por suerte,  parece ser un conjuro contra los guías forzados: Messi o Maradona son palabras mágicas, que automáticamente los distrae del objetivo inicial. Pero es constante, se van unos y aparecen otros, y el discurso es el mismo: la familia fabricante de alfombras o vendedora de especies. Siempre le hablan al monstruo, como si yo no estuviera ahí o fuera invisible, lo que a mí me deja caminar tranquila. Casi todos hablan francés, eso nos lo había explicado el taxista que nos llevó del aeropuerto al hotel cobrándonos una pequeña fortuna: quien pasó por la escuela, sabe francés. Salvo que un precio esté escrito de antemano, hay que pelearlo… el taxista nos ganó!

Seguimos caminando, y siguen los contrastes: edificios imponentes, casas pobres, pero todas del mismo color. Autos de todo tipo, nuevos, viejos y destruidos. Muchísimas motos, parece que es el principal medio de transporte y muchas bicicletas.

El tránsito es un caos y casi no hay semáforos, la única norma pareciera ser que no hay normas… impera la ley del más grande.

Finalmente, llegamos a la plaza.  Cae el sol, y se empieza a llenar de gente, llega la noche y es otro mundo.

Otro mundo!

Pero no todo es cuestión de comprar el ticket, sacar una y andar.

Si uno va en el metro, sabe de donde sale y adonde llega, y a no ser que se encuentre en Chatelet, la estación más céntrica,  dificilmente se pierda.

Con las bicicletas pueden pasar muchas cosas:

Que la bicicleta que sacamos, tenga rota la fijación del asiento, y a medida que vamos andando se va bajando, por más que paremos veinte veces a arreglarlo, y terminemos como payaso de circo con las rodillas casi más altas que la cabeza.

O que la fijación del asiento esté imposible de mover, y se quede a la medida del tipo de dos metros de altura que la debió haber usado antes, y ni siquiera lleguemos con la punta del pie al piso.

Puede pasar que queramos ir a un lugar, pero que las calles nos lleven a otro, o que habiendo llegado al lugar donde queríamos ir, no encontremos ningún puesto de bicicletas con espacios libres donde dejarla, y tengamos que seguir andando hasta que aparezca alguno que si lo tenga.

Así, me pasó de querer llegar a Les Halles,  pero terminar en la Ópera. En el camino, y tratando de llegar a tiempo a encontrar otro puesto donde dejarla, me paró la policía porque iba contramano.  Me puse a explicarle en inglés, pero no pareció interesarle mucho mi explicación: Madame…. no vaya contramano (supongo que me dijo eso porque habló en frances y lo único que entendí fue madam y sens interdit)… Si señor! …  para cuando me esté yendo, ya habré aprendido todo lo que hay que saber para que no me pasen estas cosas

Otra alternativa,  en vez de las bicis, son los autos eléctricos!  No hay demasiados puestos todavía, pero si uno quiere también puede usar el Autolib… y por un abono anual de 144 eu  más 5 eu la media hora más el consumo que implique, se puede mover en auto (suponiendo que uno sepa cómo llegar!)

Pero, cuando todo eso falla, siempre queda el metro. No importa la hora, siempre, pero siempre! está lleno.  Mucha gente se cuela, como en todos lados, y sin ningún disimulo, no importa que haya un guarda mirando. Puede pasar, que caminando entre los pasillos  entre las combinaciones, o queriendo salir, nos encontremos con una fila de 4 guardas cortando el paso y pidiendo los boletos, pero no sé que pasa si uno no lo tiene.

Finalmente el tiempo entró en razones, salió el sol, y dejó de llover, pero sigue fresco. Buscando un poco de calor,  nos vamos a Marrakech. Toda una aventura!

En vez de subirme a uno de esos, me fui caminando.  Bordeando el Sena y hasta donde llegara. Por momentos por la calle, y cuando se puede por abajo, por el mismo borde. Crucé por todos los puentes, todos bastante distintos entre si. Algunos sencillos, y otros muy imponentes.

En el camino me encontré con una manifestación con pancartas y carteles dirigidos a Putin: Putin, no veto on human rights.  No  eran muchas personas, pero entre los dos lados del puente había mas policiás que manifestantes.

En el medio, dos parejas de recién casados que se estaban sacando fotos.

Cada tanto, aparecen en la vereda unas cabinas enormes que son un baño público, gratuito y autolimpiante. Cuando se quiere usar, se aprieta un botón, se abre la puerta, se entra, y una vez dentro, hay que esperar que la puerta se cierre. Todo esto no a la velocidad que uno quisiera, esos segundos en que uno queda parado dentro y expuesto a la mirada de la gente que pasa o que está en la cola, mientras la puerta se va cerrando con mucha parsimonia,  no son muy cómodos. Entre persona y persona, sumado a lo que tarda en autolimpiarse, pueden pasar 4 minutos.  Después de hacer dieciseis minutos de cola, contados por reloj, un yanky intentó colarse justo cuando me tocaba a mi, y tuvimos una mini discusión que terminó cuando entré en la cabina mientras con cara de incredulidad y asombro me decía  “these europeans are all the same“.   No sé a que se refería.

Ni siquiera las estatuas pueden dejar de mirar!

París no se enteró todavía que está por empezar el verano.  El que sepa como hacerlo… por favor le avisa!

Ninguna ventana tiene rejas, protectores de ventanas para los chicos, o mosquiteros,  de lo que puedo deducir, solamente, que no debe haber mosquitos en verano.  No sé cómo harán con los chiquitos y las ventanas, y supongo que ladrones habrá, como en cualquier lado.

Tampoco hay grandes balcones, salvo los edificios más modernos.

Planeo llegar al Bois de Vincennes,  ya me dijeron que es muy lindo. Tengo que ir por una avenida que sale de République, y seguir derecho. Donde termina, basta cruzar el  Boulevard Périphérique de Paris, (périphérique o  périph para los amigos),  ya estoy fuera de Paris y en el bosque.  Me encuentro con un enorme parque de diversiones,  será porque es día de semana y antes del mediodia,  no hay ningún juego en funcionamiento, y más gendarmes que personas caminando… parece un poco triste, como parque de diversiones abandonado. El bosque, en comparación de todos los demás parques de Paris, parece agreste y descuidado, pero me avisan: ese es el encanto, es un bosque natural a propósito.

Doy una vuelta al bosque, camino un rato, me busco una bici, y vuelvo a Paris…no a donde quería llegar, pero cerca. Me entero, a la vuelta, que en esa zona hay muchísimas cosas para ver, y al costado,  un parque floral y un castillo que yo no vi,  parece que el parque es enorme y me perdí la mayor parte de lo que hay dentro.

Debo haber estado en la luna. Será quizás, para volver otro día. Ahora está nubladísimo,  frío y por momentos llovizna. Quiero sol!

Fuimos directamente al departamento alquilado por estas pocas semanas, y resultó ser un edificio viejo viejo.. pero muy viejo. El techo con vigas de madera,  algunas parecen combadas, supongo que estará calculado para que no se caiga, y también que si eso llega a pasar, no va a ser mañana.

Es un 5to piso, con ventanas a la calle, desde donde puedo ver la Porte Saint Martin, un pequeño arco del triunfo, del 1670.

El departamento tiene todo lo que tiene que tener… cocina, horno de microondas,  lavarropas, televisor, conexión wifi,  plancha (plancha?…Qu’est-ce que c’est??), secador de pelo, aspiradora… tiene de todo,  menos ascensor.  Cinco pisos por escalera!

Una noche fuimos al cumpleaños  de un amigo de un amigo del monstruo, editor de música, que festeja cada año dando mini-conciertos en su mini-departamento que tiene una mini-terraza, con una vista impresionante,   donde había amontonada más de 60 personas.  Esta vez era una banda de cuatro chicas y dos chicos, muy buena, que está empezando a sonar en Paris, y  un escocés que cantaba y tocaba la guitarra, más lindo todavía.  Hablando con el escocés, nos enteramos que tiene una novia argentina, y que cada tanto aterriza en Buenos Aires, aunque castellano todavía no habla casi nada.

Varias veces me sentí como el gordito de gafas que fue corriendo a cambiarse los lentes de Puerto Pollensa, y según me explicaron,  la gente se enamora de la persona, sin importar que sea del mismo sexo o no, que pasa a ser un detalle secundario,  así se arman las parejas, y que eso no quiere decir nada sobre la inclinación personal de cada uno. Me sentí parte de otro mundo y de otra dimensión.

Entiendo el francés cuando hablan despacio y de a uno, pero en una reunión como esta, no pesqué una, rien!… y saqué a relucir el inglés, termina siendo simpático, dos personas usando un segundo idioma para entenderse, pero  es posible, y  lo bueno, se pierden los reparos, solo es cuestión de comunicarse.

Decidí que el metro lo voy a usar solamente en un caso extremo, por ejemplo cuando me pierdo,  porque es la mejor manera de encontrarse, y saqué un abono de bicicleta, y así ando por Paris, solo es cuestión de subirse a una bici, ir para donde sea y por donde sea, y dejarla a la media hora para cambiarla por otra.

Anduvimos por los parques, un buen lugar donde tirarse panza al sol, sacarse las zapatillas y leer un rato.

No estoy sacando muchas fotos… Paris ya está todo fotografiado, pero solamente verlo, ya está bueno y alcanza.

Puede pasar, también, que uno ande por ahí con la bici,  se largue a llover y uno termine hecho sopa. Cosas que pueden pasar… es decir, que me pasó!

Ese portate bien siguió resonando en el teléfono cada vez que hablamos, desde el momento en que me fui de su casa hasta hará dos o tres años… no sé si finalmente habrá tomado conciencia de la inutilidad de esa pedido, o si con los años, así como se le olvidan algunas cosas, también se olvidó de esto. Como uno termina siendo, en algunas cosas muy particulares, la versión mejorada de los padres, a los monstruos jamás les hice comentarios de ese estilo. Nunca confirmé que salieran de casa con la ropa en perfecto estado, a veces habrán andado por ahí agujereados y desplanchados, y tampoco los presioné con que se portaran bien, como si fuera un mandato bíblico.

El monstruo allá lejos, que tiene un look cuidadosamente descuidado, anda por la vida con las remeras al revés o al derecho, dependiendo de la manera como hayan entrado y salido del lavarropas. Mientras vivía acá, solo despertaba la atención y los comentarios de la abuela, pero parece que en Francia, la cosa es más seria, y varias veces en el subte se lo hicieron notar: Monsieur, porque los franceses tendrán fama de ser antipáticos, pero también son muy educados, no se dio cuenta pero se puso la remera al revés!

Mañana salgo para Paris empezando mis vacaciones (qué bueno tener una excusa para viajar y que ese destino tenga que ser Paris) … Paris es siempre una buena idea… La ropa va en orden, y la decisión de portarme bien… veremos en su momento .

No pienso visitar un solo museo, pero si caminar un montón y buscar esos lugares especiales y escondidos que existen en toda ciudad, ajenos al mundanal ruido turístico. Pienso pasar los días en la contemplación de Paris… como esta estirga de Notre Dame

                                                                                                                                                                       (Foto de la web)

Mientras, ustedes … trabajen mucho, y pórtense bien!

Cuando salía con los tres juntos, los dos chiquitos y una bebé en la mochila, estaba todo bajo control… uno de cada mano, y era relativamente fácil moverse así, viajaba con ellos en tren o el subte y no había mayor problema, nada era un impedimento para salir a donde fuera. Solo era cuestión de no soltarlos, y si necesitaba una mano libre, soltar al más grande.

Por eso de estar en perpetuo movimiento, cada vez que pudo se metió en los lugares y situaciones más inesperadas, de esas que nos obligaban a salir corriendo a la guardia médica más cercana. Desde estar cosido y pegado con la gotita por todos lados… hasta haber puesto un ojo en la trayectoria de un sapo haciendo pis! Cómo se termina con un sapo haciéndole pis en un ojo, es un misterio!

En algunas pocas situaciones en que necesité tener más de una mano libre, y ante la posibilidad que se fuera corriendo de mi lado sin que lo pudiera atajar, o debajo de un auto, opté por la no muy popular alternativa de atarlo. Había visto una vez, en un viaje por los países del norte,  a una madre llevando a su hijo atado con un arnés preparado para eso. Acá no se veían, ni arneses ni madres llevando atados a sus hijos, pero entre perderlo, me pasó y es desesperante,  o rescatarlo debajo de un auto, opté por una correa, atada desde mi cinturón al de él… y entonces, con poca soga, difícilmente se me escapara. No fueron muchas las veces que lo llevé así,  pero hubo varias, ante la mirada desaprobadora… ¡que horror!  o divertida de la gente.

Llegando a los 6 años mágicamente se calmó, como si se le hubiera gastado la pila por mucho uso, y pasó a ser el tipo más tranquilo, calmo y equilibrado del mundo, y todavía sigue así.  Hoy, cada tanto me echa en cara el haberlo atado, aunque se ríe del asunto, y hace poco le demostré que a pesar de todo, fuimos de avanzada!

                        Este año, en el aeropuerto, otra madre, otro chico atado!

A grandes problemas, grandes soluciones. Y vos, ¿cómo te manejas en casos parecidos?

Salta es una ciudad no muy grande, bajita y colonial.

Después del mediodía, como la mayoría de las ciudades del interior, entra en el letargo de la siesta. Hasta los perros duermen al sol, y si se ve alguien caminando por el centro, seguramente sean personas paseando,  como nosotras. Más tarde, revive, y otra vez es un mundo de gente. Nadie parece apurado, y lo que a mi me sacaría de quicio, allá parece no molestar a ninguno. La gente hace cola, y mucha, sea por entrar a un cajero automático o para comprar huevos… nada los corre.

Saliendo de Salta, y entrando en los circuitos de los valles y quebradas, el paisaje se vuelve imponente. Yo, que pensaba que al sur argentino no había con que darle, me di cuenta que el norte es, quizás, hasta más increíble todavía. Si por esas cosas que cada tanto nos pasa, se nos da por creer que uno es el ombligo del mundo y el centro del universo, basta estar en medio de la inmensidad de esas montañas, que están ahí desde hace millones de años, y van a seguir estando por millones de años más después que de nosotros no quede ni el mínimo vestigio de haber atravesado este mundo, para poner automáticamente las cosas en su perspectiva real… no somos siquiera un mínimo granito de arena.

A medida que se va subiendo, pasando San Antonio de los Cobres y llegando a las Salinas Grandes, ya en Jujuy, se corre el riesgo de apunarse. Quien quiere prevenirlo, antes de salir puede pasar por un kiosco, y comprar hojas de coca… y si no, apunate nomás… mareos, dolor de cabeza, la sensación de estar caminando sobre algodones y náuseas. A una apunada del grupo, el guía le dio unos polvitos para que aspirara, y serían realmente mágicos, porque ya no los dejó por el resto del viaje… seguramente vería llamas de colores saltando por ahí, aunque no dijo nada.

Quebrada del Toro

Camino a San Antonio de los Cobres

Salinas Grandes

Purmamarca

Llegamos hasta Cachi, un pueblito perdido en el valle y dormido en el tiempo.

Por si queda alguna duda de que sea así, lo informan a la entrada. En este pueblo, lo moderno queda fuera, hasta los carteles que en cualquier otro lugar serían luminosos y de colores, aquí son de madera o de hierro. Nada desentona.

Quizás sea, también,  un lugar frecuentado por extraterrestres, nos quedó esa duda .

Anduvimos por la ciudad, por los valles, las quebradas, las salinas, la Puna, el camino del Inca, y en medio de los cardones. Mejor no tocarlos porque pinchan demasiado! Visitamos el Cabildo, las iglesias, y el Museo de Alta Montaña, este, realmente impresionante… pasan los días, pero la impresión de lo que vi dentro, persiste.

La gente, súper amable. Guías que saben muchísimo, de lo que sea. No dejó de sorprenderme la amplitud de los temas de lo que pueden hablar, y de lo mucho que no tengo idea ni sé. También me sorprendió el amor y el orgullo que tienen por su tierra, y como lo transmiten.

Un viaje imperdible… algo así como un viaje en el tiempo y unos días en otra dimensión… y me quedó la certeza total de que es un lugar al que hay que volver, con mucho más por conocer.

Hace poco, hablando por teléfono, me pide que le mande un plano de Buenos Aires… y la consigna, ya la conozco: no preguntes!

Salgo entonces al mediodía siguiente en mi corta hora de almuerzo, en búsqueda del plano. Paso por dos librerías… pero no tienen más que los de colegio… ¿con contorno o sin contorno?…  No, esos no! … entonces me muestran un mural, de 1,50 x 1,30..  no! …tampoco ese … busco uno de esos para turistas… y me sugieren un kiosco de revistas… voy al kiosco más cercano, y finalmente tengo un plano a la vista… 18 pesos,  envuelto en papel celofán. Lo compro y vuelvo a la oficina, lo estoy por meter en el sobre, cuando se me ocurre que mejor antes lo miro. Lo abro con cuidado… era enorme,  pero solamente del microcentro… ni la General Paz, ni Constitución entraban en el plano … así que lo vuelvo a doblar con mucho cuidado y salgo corriendo a buscar otra vez el kiosco… el plano está incompleto!… pero! me dice el buen señor…  no sabía porque jamás lo abrí… y tiene otro??? … si …  y me saca otro que sale 40 pesos … 40 pesos!!!! (me estará viendo cara de turista? …cuando estamos llegando a fin de mes y yo todavía pagando el corso del fin de semana largo de carnaval, y cortita de pesos hasta el próximo sueldo)… pero le digo, ok, lo podemos abrir para ver??? y ahí en medio de la vereda y con el vientito que complicaba un poco las cosas, abrimos el plano (fue sencillo) y lo cerramos (no tan sencillo), y vi que esta vez si,  estaba Liniers, Pompeya y más allá la inundación… y  también la calle donde vivimos.

Le pago la diferencia, y vuelvo a la oficina corriendo porque ya era la hora en que papá empresa  nos quiere de vuelta en el escritorio, calladitos y sin chistar,  agarro otra vez el sobre, le tacho el membrete de la empresa, y lo mando por el correo que usa la oficina…aplicándolo a mi cuenta personal y feliz de haber logrado en tan poco tiempo el encargo prometido… mission accomplie, el plano está en camino.

Lo terrible fue que recién me di cuenta a la mañana siguiente, serían pasadas las 8… que no le había agregado ni una sola línea, ni una pregunta de como estaba, ni siquiera le había mandado un beso…. mala madre!!!!  y caí en la cuenta, además, que ando con un delay de 18 horas!  Atraso 18 horas!!!!

Entonces si, le escribí unas líneas y se las mandé por mail, que ya leyó, mientras el plano todavía sigue su viaje.

El monstruo se calla a la hora de hablar de sus proyectos, no vaya a ser que se le quemen. Yo, sin tanto filtro, puedo contarlos, aunque sé que a veces suenen a castillos en el aire, y salvo algunos que hasta a mi misma me parecen un delirio, una cosa es que piensen que uno está loca, y otra muy distinta es que tengan la certeza, los cuento, aun a riesgo de que me tomen a veces por fantasiosa, o creadora de castillos en el aire. Unos cuantos, con el tiempo, los concreté. A otros, se los llevó el viento. De algunos en particular, ni hablo… a Dios rogando y con el mazo dando, tengo toda la paciencia del mundo.

Y vos, ¿cómo sos a la hora de poner en marcha tus proyectos? ¿te animás a hablarlos en voz alta, o los guardas para vos hasta que sean seguros y posibles?